没有捷径。
沙漠里没有捷径。
张弛把空调关了，把所有用电的东西都关了，只剩下发动机和车灯。
宇强什么都没说。
油量指针又往左挪了一格。
那个黄灯亮起来之后就没再灭过。
三十八公里。
指针落到了红区的第一格。
张弛的油门从七成收到了六成，车速掉到二十八。
他用更省油的方式在开，每收一点油门都是在从沙子里往外抠里程。
三十五公里。
油量显示还能跑二十八公里。差了七公里，比刚才的五公里又多了两公里。
指挥室里，叶经理盯着屏幕上的油量数据，手边的水杯拿起来又放下，一口没喝。
记星站在他身后，两只手抱在胸前，指节在胳膊上一下一下地敲。
“他那个油量，”记星开口了，声音很轻，“到不了了。”
叶明远没回头。
“我知道。”
“那为什么不叫他停？”
叶明远把水杯推开，盯着屏幕上那条还在往前延伸的轨迹线。
“因为他还没停。”
记星不敲了。
宇强突然动了一下。
他本来是靠座椅里歪着的，整个人的姿势像是已经认了命在等油烧干。
但就在油量指针落到红区第二格的时候，他的身体猛地往前一倾，安全带把他拽住，他的手已经拍上了张弛的肩膀。
拍得很重。
“张弛。”
张弛没转头，眼睛还在盯着路面。
“嗯。”
“你快看那边。”
宇强的手指戳在副驾车窗上，指尖顶得玻璃咚咚响。
“右前方，十一点钟方向，沙脊线下面那个坡上。”
张弛偏了一下头。
车灯扫过去的地方，沙坡上戳着一个东西。
不是石头，石头的轮廓不会这么方正。
那是一个箱子，军绿色的，半截埋在沙子里，半截露在外面，上面被沙子糊了一层，但形状还在，棱角分明，像是被人故意放在那里的。
“那是个箱子？”宇强的声音往上挑了一个调，“赛道上怎么会有箱子？”
张弛又看了一眼油量表。
指针已经压到了红区最后一格，那个黄灯从闪变成了一直亮着。
三
…。。