夜色漫过土坯墙，油灯的光晕在炕桌上投下暖黄的圈，映得素芬指尖的针脚都慢了几分。
陈春生刚从地里回来，粗布褂子上还沾着泥土气息，正端着粗瓷碗呼噜噜喝玉米糊糊，额角的汗珠顺着下颌线滚进衣领。
素芬捏着针线的手紧了紧，线团在膝头滚了半圈，她咽了口唾沫，声音细得像蚊子哼：“春生……”
陈春生抬眼，嚼着饭含糊应道：“咋了？娃闹你了？”
“不是……”素芬的脸蹭地红了，避开他的目光，盯着炕沿上的木纹，“就是……下午跟张大婶说话，见她有支洋眉笔，画出来的眉毛……挺好看的。”
话说出口，她的心就怦怦跳起来，手心沁出细汗，连针都快捏不住了。她怕陈春生觉得她败家，怕他皱着眉说她不懂过日子，更怕他轻飘飘一句“瞎折腾”，浇灭她心里那点刚冒头的期盼。
陈春生放下碗，拿起帕子擦了擦嘴，目光落在她脸上。
油灯下，她的脸颊带着孕后的柔和，眉毛确实淡淡的，脸色也有些蜡黄，却透着股干净的秀气。他沉默了片刻，声音低沉又实在：“你不打扮也好看。”
素芬的心跳慢了半拍，心里那点雀跃瞬间蔫了下去，嘴角悄悄往下撇。她就知道会是这样，他从来不懂这些女儿家的心思。
陈春生瞧着她耷拉下来的眉眼，像只受了委屈的小兽，忽然笑了笑，伸手揉了揉她的头发：“那洋玩意儿贵得很，不值当。要画眉毛，灶房里捡根柴火棍就行，照样能画细。”
“柴火棍哪能一样……”素芬嘟囔着，声音里带着点不易察觉的委屈，低下头继续纳鞋底，针脚都透着股蔫劲儿。
她知道陈春生过日子仔细，可心里还是忍不住失落，那支冰凉的竹管、清晰的黑线条，又在眼前晃了起来。
陈春生看她真不开心了，饭碗往炕桌上一放，起身往灶房去。素芬疑惑地抬头，就见他捏着根细细的柴火棍回来，棍尖被他用指甲削得圆润了些。
“来，坐好。”他拉过一张小板凳，在她面前坐下，左手轻轻扶住她的下巴，让她抬头对着油灯。
素芬的脸刷地红透了，浑身都僵硬起来，连呼吸都放轻了，紧张得眼睛都不敢眨，能清晰感觉到他掌心的温度和柴火棍的微凉。
“别动。”陈春生的声音放得更柔，柴火棍轻轻落在她的眉梢，顺着眉毛的长势细细描画。
他的动作有些笨拙，却格外小心，生怕弄疼她。油灯的光映着他专注的眉眼，平日
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