刚的曾孙,他不能在众人面前崩溃。然而,怀中的孩子却用他的天真,一次次戳破成年人试图用礼仪和尊严编织的防护。
“晓明,如果你想哭就哭出来。“
一只布满老茧的手轻轻搭在吴晓明的头顶。阿尼头站在儿子身旁,他的身形比吴家嘉想象中更加佝偻。这位1935年出生的经济部长,曾经见过南方国辉煌的政要。但此刻,在儿媳的葬礼上,他只是一个失去了亲人的老人。
阿尼头的眼眶深陷,颧骨高耸,花白的胡须上结着细碎的冰晶。他看着孙子,目光中有一种吴家嘉读不懂的复杂——那是历经沧桑后的悲悯,是看透生死后的释然,也是某种深藏不露的决绝。
“儿子,慢慢哭,哭出来心里会舒服一些。“吴家嘉终于松开了紧绷的下巴,泪水无声地滑落。他不再试图掩饰,任由悲伤如潮水般涌出。在这一刻,他不是经济部长的儿子,不是血怒者的后裔,只是一个失去了妻子的丈夫,一个不知如何向孩子解释死亡的父亲。
吴晓明看看父亲,又看看祖父,最后望向那具被鲜花覆盖的棺木。他忽然明白了什么——尽管他的小脑袋还无法处理“永远离开“这样的概念,但他感受到了那种永别。孩子的嘴唇颤抖着,眼眶迅速泛红,随即爆发出撕心裂肺的哭声。
这哭声在寂静的山谷中回荡,像是一把钥匙,打开了所有人压抑的情感闸门。矿工们开始低声啜泣,战士们用粗糙的手背擦拭眼角,就连那些平日里最坚强的血怒者,也红了眼眶。吴晓明的哭声不是政治家的悼词,不是诗人的挽歌,却是最真实的哀悼——一个孩子对母亲的呼唤,一个生命对另一个生命的眷恋。
就在这片哭声的海洋中,吴晓明的目光忽然被远处的一个身影吸引。那人就站在祭坛东侧的岩石上,披着一件灰褐色的斗篷,与周围的岩石颜色融为一体。如果不是那双在雾中微微闪烁的、如同猫眼石般的银色眼睛,吴晓明根本不会注意到他的存在。那人的脸被兜帽遮住大半,只露出尖削的下巴和过于苍白的肤色。他手中似乎握着什么东西——不是武器,而是一卷羊皮纸或一本小册子,他正低头在上面记录着什么,偶尔抬头望向祭坛的方向,目光在阿尼头和吴家嘉身上停留片刻。
吴晓明止住了哭声,好奇地指着那个方向:“爸爸,那边有人。“
吴家嘉顺着儿子手指的方向望去,岩石上空空如也,只有寒风卷着纸钱掠过。他以为那是儿子在悲伤中的幻觉,轻轻拍了拍他的背:“不要瞎看,晓明。那是风。“
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