钉在他十字架上的钉子。
他缓缓地将信封放入抽屉，像安葬一个死胎。
然后，他轻轻推上抽屉，转动钥匙。
“咔哒。”
锁舌咬合的声音在寂静的书房里被无限放大，像一声来自地狱的冷笑。
钥匙在锁孔里转了一圈，又一圈，仿佛永远也转不到头。
直到确信它已经锁死，他才松开手。
钥匙还插在锁孔里，像一根拔不出来的刺。
他站起身，双腿有些发麻。他没有立刻离开，而是站在书桌前，看着那把锁。
黑暗中，那铜锁泛着幽暗的光，像一只永不闭合的、监视的眼睛。
他忽然觉得荒谬：他把自己最害怕的东西锁了起来，却不知道到底是谁被锁在了里面——是那个信封，还是他自己？
离开书房，顾明远走向厨房。他需要一杯热水，哪怕只是暖一暖冰凉的手指。
厨房在东侧，与餐厅相连。穿过餐厅时，他的目光不经意地扫过那张巨大的黄花梨圆桌。白天这里或许摆满了珍馐，此刻却空空荡荡，桌面光洁如镜，映出他扭曲的倒影。
水龙头拧开，热水哗哗流出。蒸汽升腾起来，模糊了他的眼镜片。他摘下眼镜，用衣角随意擦了擦，重新戴上。
世界重新变得清晰，却也更加冷硬。
他端着水杯，站在厨房门口，目光穿过庭院，落在那一线暖黄的灯光上。
琴房。
德彪西的《月光》。
琴声很轻，像水波在夜色中荡漾。
沈婉清在弹琴。
这是她多年来的习惯，无论多晚回家，无论多累，睡前总要弹一会儿。这琴声曾是这个空旷院落里唯一的活气，曾是他深夜归来时最温暖的慰藉。
但今晚，
这熟悉的旋律却像一根冰冷的铁丝，一圈圈勒紧他的心脏。
他端着水杯，一步步走向琴房。
脚步放得很轻，像一个小偷，唯恐惊扰了什么，又像是生怕打破这脆弱的宁静。
琴声越来越清晰。他停在琴房虚掩的门外，没有推门，只是静静听着。
沈婉清弹得很准，每个音符都精准到位，节奏、力度、踏板，无可挑剔。
这是大师的水准。
但顾明远听得出来，这精准背后是一种可怕的机械。
她弹的是音符，不是音乐。
尤其是第三段，那个本该如月光
…。。