佩珀的哭声还在办公室里绕，罗根却已经掐灭了手里的雪茄。
他站起身，飞行夹克的衣摆扫过沙发扶手，平日里散漫吊儿郎当的劲儿收了大半，眼角浮现出一丝野狼似的冷冽戾气。
“哭什么，人还没凉透呢。”他扯过搭在椅背上的工装帽扣在头上，声音低沉，“给我安排一架去阿富汗的私人飞机，把军方最后收到信号的坐标发我。费用从托尼账上扣，反正他别的没有，就是绿票子多得烧手。”
佩珀猛地抬起头，眼眶通红却还强撑着职业镇定：“军方已经派出三支搜救队了，可是兴都库什山脉地形太复杂，信号又完全中断……”
“等搜救队挖到人，骨头都已经要发霉了。”罗根嗤了一声，抓起桌角的锡制酒壶拧开，狠狠灌了一大口威士忌，辛辣的酒液顺着喉咙烧下去，整个人的状态彻底提了起来，“信他们不如信我。三个小时后我就会到，别耽误事。”
他没说大话。
野兽级的感官从来不是摆设，只要托尼还喘气，哪怕埋在山腹里，他也能顺着那点活人气味把人刨出来。
三个小时后，私人飞机降落在阿富汗边境的一处简易军用机场。
罗根背着个半旧的双肩包走下来，包里塞了三盒古巴雪茄、两瓶十二年的威士忌、几块压缩干粮，连枪都没带。
对他来说，六根艾德曼合金钢爪就是最趁手的武器。
机场边停着一辆改装过的越野摩托，是佩珀提前托当地线人安排的，虽然比不上他那辆宝贝哈雷，但跑山路足够耐造。
罗根吹了声口哨拍了拍车座，跨上去拧动油门，轰鸣声撕破了边境的死寂，车轮卷起漫天黄沙，一头扎进了连绵起伏的兴都库什山脉。
越往山里走，路便越是崎岖不平。
碎石子硌得轮胎不住打滑，干热的风裹着沙砾打在脸上，跟细刀子刮似的。
罗根眯着眼毫不在意，鼻子却在不停翕动，过滤着空气中混杂的无数气味。
柴油、硝烟、晒干的羊粪、山岩的土腥味，还有一丝极淡、几乎被风沙碾碎的须后水味。
是托尼常用的那款柑橘调古龙水。
这家伙，都被人绑了票，居然还留着点香水味儿，真是死性不改。
罗根嘴角扯了扯，脚下油门又拧了半分。
顺着那点若有若无的气味往山腹深处走了近两个小时，前方山坳处终于出现了人工开凿的痕迹。
罗根熄了火，把摩托推到岩石缝
…。。