第二天一早，陈锋把门关上了。
不是平时那种随手一带的关法，而是从里面插上了门闩。屋子里很暗，窗户被一块旧麻布挡住了，唯一的光线从门缝里漏进来，在地上画出一条细长的亮线。
陆雨站在屋子中间，看着陈锋弯腰从床底下拖出那个铁箱子。
箱子不大，大概两尺长、一尺宽，表面刷了一层暗绿色的漆，漆面已经斑驳脱落，露出下面锈迹斑斑的铁皮。箱子上有三把锁——一把铁挂锁，一把铜锁，还有一把样式很老、几乎看不出原本颜色的暗锁。
陈锋蹲在箱子前面，从脖子上取下一根细绳，绳上串着三把钥匙。他的手很稳，一把一把地开锁，动作不快不慢，像是在完成一个仪式。
三声咔嗒响过，箱子盖被掀开了。
陆雨看到了里面的东西。
一把枪。
不是废土上常见的那种自制的、粗糙的、随时可能炸膛的破枪。那是一把真正的军用步枪，枪身修长，木质枪托虽然有些磨损但依然完整，金属部件上涂着一层暗色的防锈油，在昏暗的光线里泛着冷冷的光。
枪的旁边躺着几个弹匣，还有一个用油布包裹的小包。
陈锋把枪从箱子里拿出来，放在膝盖上。
他没有说话，就那么坐着，一只手搭在枪身上，像是扶着一个人的肩膀。屋子里很安静，安静到能听见灰尘落地的声音。
“这把枪叫‘沉默’。”陈锋终于开口了，声音比平时低，“它跟了我十二年。不对——不是跟我，是我跟它。”
他抬起手，用拇指轻轻摩挲着枪托上一个模糊的刻痕。陆雨看不清刻的是什么，但能看到那是一个人的名字，笔画已经被磨得几乎看不清了。
“这把枪的主人叫方远。”陈锋说，“他是旧世界军人。”
陆雨的眼睛微微睁大了一些。
旧世界军人。
他在聚居地听过这个词，但从没当真。旧世界毁灭了那么多年，怎么可能还有人活着？就算活着，也不可能活到现在。
“你不信。”陈锋看了他一眼，没有等他回答，继续说，“他死的时候四十岁。不是老死的，不是病死的，是被二城主的人打死的。那是六年前的事。”
陆雨皱了皱眉。
六年前。二城主。
“方远从旧世界活下来，靠的不是运气。”陈锋的声音没有任何起伏，像在念一份很久以前的报告，“他活下来是因为他躲进了一个地下掩
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