浓，像一只从地里钻出来的巨大的黑色怪兽，张着大嘴，要吃掉天空。
“妈妈，那是什么？”
“烟。”
“烟为什么是黑的？”
扎西的老婆没有回答。她不知道该怎么回答。她只能说“烟是黑的，因为烧的是坏人”。坏人烧了，就没了。没了就不会再来了。她希望坏人不会再来了。
多吉的坟还在。没有被战火波及，在封地南侧的小山坡上，安安静静的。贡布蹲在坟前，用袖子擦墓碑。墓碑上“多吉之墓”四个字，被硝烟熏得发黑，他用袖子擦，擦不干净，又用手擦，还是擦不干净。字在就行，黑不黑没关系。
贡布的头被砸了一下，肿了一个大包，包是紫黑色的，像一颗快要烂掉的李子。他蹲着的时候头有点晕，扶着墓碑才没有倒。
“师傅，我们赢了。”贡布说。
坟没有回答。风把坟头的草吹得摇摇晃晃的，像是在点头。贡布站起来，握着那把断了柄的铁锤，锤柄断了，他用布缠着，握在手里不扎。他握着它，像是在握多吉的手。他握着多吉的手，多吉就不会死。不是不会死，是不会被忘记。
达娃在石室里煮茶。她的手上全是伤口，有刀伤，有擦伤，有烧伤。拉达克人放火烧了封地上的几间房子，她去灭火，手被火燎了一下，起了好几个大水泡。水泡破了，皮翻着，露出下面粉红色的嫩肉。她用冷水冲了冲，疼得直吸气，但没有停。茶还要煮，茶煮好了，伤者还要喝。喝了才能好，好了才能继续打仗。不打仗了，也要喝茶。喝茶是活着的证明。
她提着茶罐，去各家各户送茶。扎西家，次仁家，贡布的铁匠铺，旺久家，一家一家地送。每到一家，倒一碗茶，说一句“喝点茶，暖暖身子”。没有多余的话，也没有多余的表情。她不是不心疼，是心疼也没用。
刘琦站在封地东侧的缓坡上。尸体已经烧完了，烧完了，收拾完了。地上还有血迹，干了的，发黑的，一片一片的，像泼在地上的墨汁。他蹲下来，用手摸了摸地上的血。血是凉的，硬的，像一块块暗红色的石头。人血干了，和人血没干的时候不一样。没干的时候是热的，腥的，稠的。干了就冷了，不腥了，脆了，一捏就碎。人也是这样——活着的时候是热的，死了就凉了。凉了，就什么都没了。
“刘琦。”达娃站在他身后，手里提着茶罐。
他站起来，拍了拍手上的血痂。血痂碎了，从指缝间漏下去，像暗红色的雪。
“喝茶。”达娃倒了
…。。