藏着的东西,比他说出来的要多得多。
贾敏不再看他,目光越过茶摊的竹帘,投向旧井巷深处。夕阳在他脸上投下明暗交错的光影,把他的半张脸藏在阴影里,只露出一双阴恻恻的眼睛。
“二十岁的船主……”他喃喃重复了一遍,语气像是在品味一道还没上桌的菜,“升得越高,摔得越重。不急。”
茶盏里的水纹轻轻晃动,映出天边最后一抹余晖,像是暴风雨来临前海面上最后的平静。
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