后，他放下盘子，极轻地摇了摇头。
“仿的。”声音压得很低，只她一人听见。
青瓷便对店主笑了笑，挽着顾言深转身走出。
“你怎么看出来的？”她脚步未停，语气里带着几分好奇，又藏着一丝不易察觉的骄傲。
顾言深把手插回大衣口袋，侧头看她一眼：“在北平，母亲房里摆过一只真品。我从小看到大，闭着眼也分得清。”
“那以后家里的古董，都归你掌眼。”
“好，”他应声干脆，“都听顾太太的”
出了拱廊街，沿塞纳河畔慢行。
河边旧书摊已经支起，墨绿色铁皮箱敞着口，百年来一成不变。摊主或整理书页，或晒太阳闲聊，或与人低声议价。空气里混着旧纸与河水的味道，不算好闻，却十足巴黎。
青瓷在一处版画摊前驻足。摊主是位中年妇人，正整理一沓泛黄旧报。她目光落在一份《费加罗报》上，日期标着1870年，普法战争时期。她随手翻了翻，又轻轻放下。
“不买？”顾言深问。
“只是想看看，那时候的人怎么写战争。”她指尖拂过纸面，“和我们如今写战争，有什么不同。”
“有不同吗？”
青瓷沉默片刻：“那时候的人，还不知道战争会这么漫长。可如今我们知道了。”
顾言深深看她一眼，伸手轻轻揉了揉她的发边。
“会过去的。”他低声说。
他在另一处书摊前停步，目光扫过一排旧书，伸手抽出一册。书脊烫金已然模糊，仍能辨认出字母。
他问过价，没还价，直接付了钱。
青瓷走近一看，封面竟是法文版《论语》。书页泛黄卷边，却保存得尚算完整。
“买这个做什么？”
“润润大了可以看。”顾言深把书塞进大衣口袋，尺寸不合，露出一截书角，“用法文读懂自己的文化，或许更容易。”
青瓷望着他。
阳光从梧桐枝桠间漏下，落在他肩头、发顶，与那截露出的书脊上。他神色依旧是平日那副淡淡模样。
她伸手重新挽住他的臂弯，指尖在他小臂上轻轻叩了两下。
“这是什么暗号？”顾言深低头瞥她的手。
“是好的意思。”
“只有一种好？”
“还有很多种。”青瓷抬眸看她，“慢慢学。”
顾言深嘴角极微地向上挑
…。。