了这篇文章，配文是‘文学与真实的互文’。我操……”老周骂了半句，又硬生生咽了回去，“您……您说句话？”
“说什么。”
“说……要不我找人去压压评论？或者发个微博，就说他们‘断章取义’什么的？”
顾明远掀开被子下床。光脚踩在地毯上，劣质的黑色纤维扎着脚心，传来细密的刺痛。“别动。就让它烧着吧。”
挂了电话，他走下楼。前台的小妹偷眼看他，眼神复杂，像是在打量一个通缉犯，又夹杂着难以掩饰的好奇。他没有停留，径直出门右拐，走向那个街角的报刊亭。
“有这期的《新视界》吗？”
亭子里的老头低头翻了翻：“刚到货，卖得挺快，就剩最后一本了。”
他抽了出来。实体杂志比电子版更具冲击力。纸张厚重，封面覆着一层哑光膜，摸上去，“骗子”那两个字甚至带着凹凸的压纹质感，像盲文一样可以触摸。翻开，目录页上他的名字印在头条位置，旁边标着醒目的红色方框，写着“重磅”。他翻到专访的那一页，油墨的气味猛地冲进鼻子——新纸、新墨、新胶水，混合成一股新鲜的、却又了无生气的死寂味道。
他没有买，把杂志塞回了原处。
“不要了？”老头问。
“看看就行。”他说。
下午三点，赵鹏程的办公室。
是顾明远主动约的见面。老周劝他“别去触那个霉头”，他回“得让他看见”。
鹏程影业顶层，落地窗把整个北京城摁在脚下，霓虹与暮色都被压成一片模糊的背景。赵鹏程没坐那张象征权威的大班椅，反而歪在沙发区里，面前的茶几摆着个超白玻璃缸，几条血红龙鱼在里面缓缓巡游，嘴一张一合，鳃盖起伏，像是在练习某种古老而沉默的腹式呼吸。
“坐。”赵鹏程用下巴点了点茶几上的那本杂志，封面特意朝上摊开着，“要不要我找人装裱一下，挂你老宅墙上？多好的一份自白书。”
顾明远依言坐下，目光没落在那些昂贵而艳丽的鱼身上，却盯着赵鹏程的手——他指尖正转着一支派克金笔，转一下，停一下，笔帽每次落下，都精准地磕在大理石茶几面上，发出清脆而单调的“嗒”声。
“八位数的影视改编权刚签完，你给我整这出。”赵鹏程笑了，深刻的眼袋被笑意挤出层层褶皱，“不过说实话，老顾，我第一眼看完这篇专访，乐了。是真乐。”
“因为‘骗子’这两个字好卖。”顾明远的
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