起一片薄薄的花生壳，朝着月亮将要升起的方向轻轻弹出去。壳子飞不了多高，很快就掉进了玉米秆堆的缝隙里，不见了。
“我不问你要不要回去。”老周把剩下的半瓶酒塞进他手里，“就剩一句话：十二年前，那个扛着摄像机、眼睛里有火的穷小子，身上是热乎的。我念着的，惦记的，是那点热乎气儿，不是赵总账上那点冷冰冰的钱。”
夜深了。酒见了底。老周喝得有点高，话头开始绕着弯打转，絮絮叨叨说起想给闺女攒嫁妆的打算，又说真后悔当年没去学学视频剪辑。末了，他歪倒在院里的玉米秆堆上睡着了，羽绒服的拉链头硌着他的脸，他含糊地哼哼了两声，就再没了动静。
顾明远把那个用油纸包着的半只烤鸭轻轻放进老周怀里，怕凉了不好吃。又转身进了屋，扯出自己那床旧被子——这老宅里唯一还算干净整洁的被褥，小心地盖在老周身上。老周在梦里嘟囔了一句“顾导别弄”，并没有醒。
院子重归寂静。顾明远站在冰凉的青石板上，借着月光看老周的睡脸。四十多岁的人了，法令纹看着比自己的还浅些，可眼尾到底也爬上了细密的褶子。
他回了屋，点上蜡烛——早断了电，只剩半截白蜡烛头。烛光摇摇晃晃，恰好照亮墙角那只生了锈的铁皮盒子。他打开盒子，把里面的胶卷筒拿了出来，捏在手里，塑料壳子冰凉的触感很是分明。他又摸出底下那叠手稿，纸页已经泛黄发脆，上面是他十六岁时写下的狂言壮语：“要让全世界都看到这里”。
他抽出那支老旧的钢笔，在稿纸的背面写道：
“老周，看好院子。我回去一趟。”
本想再加一句“别跟来”，笔尖顿了顿，终究是划掉了，只留下这一句。
然后把纸对折，压在了炕席下面。
出来时，月亮正悬在头顶中天。老周睡得沉，被子滑落了一角，顾明远弯腰捡起被角，仔细给他掖好。他直起身，又抬头看了看天——那颗最亮的星星还在老位置，眨了一下，竟有点像父亲眼皮底下那颗深色的老人斑。
他没锁院门。
拎起随身的背包，转身走了。土路上的脚印深深浅浅，一路蜿蜒着，通向了村口的公路。
夜风灌进他的领口，寒意袭人。他忽然想起小鹿那个视频结尾处，轻飘飘却沉甸甸的一句话：
“您得自己下水了。”
行。那就下水吧。