月子，她说，‘熬心血的人，比坐月子亏’。”
顾明远接过瓶，仰脖灌一口。
烧刀子似的，一股火线从嗓子眼直烧到胃底，比村里自酿的柿子酒烈，比北京宴席上那温吞的茅台烫嘴。他没咳，就那么含着，等那股劲儿在胸腔里慢慢化开，往下沉。
月刚过中天，光斜斜地打下来，把俩人影子拉得老长，投在老宅斑驳的土墙上，被风吹得一晃一晃，像演一出无声的皮影戏。
“公司……”老周嚼着花生，嘎嘣脆响，“散得差不多了。前台小刘二胎，说不干了；剪辑那俩小子，跑去MCN播切片，据说月入两万，叫我别告诉您。赵总那边……留我管库房，我寻思库房有啥管头？守着一屋子你的旧奖杯，落灰，擦亮，再落灰？”
顾明远剥着花生，把仁儿抠出来，一颗颗放在青石板上，壳扔脚边，慢慢堆起一小撮。
“他今儿下午喊我去办公室。”老周声音低了，像怕月亮听，也像怕惊动什么，“没骂人，笑呵呵的，亲自给我倒了杯茶。说‘老周，你跟顾明远久，你去说句准话。别人去，他不开门’。”
顾明远剥花生的手停了。
风吹过，墙头干枯的茅草“沙沙”作响，真有几只夜鸟被惊飞，“扑棱棱”擦着模糊的月盘过去。乌鹊南飞，绕树三匝。
老周摸过酒瓶，没喝，只把瓶口对着月亮比划，像在斟酒敬天：“赵总说——原话我学给你听——‘游戏该收场了。回来吧，我们还有最后一个项目，《大国工匠》特别篇，主旋律，稳当。做完这个项目，他就自由了。’”
他学赵鹏程的腔调，学得惟妙惟肖，尾音往上轻飘飘一挑，像拿根细针在人皮肉上轻轻一挑。
“自由。”顾明远念出这词，没抬眼。手里的花生壳在他指间被慢慢捻成碎渣，簌簌往下掉。
“我听着膈应。”老周把瓶抢回来，仰头灌了一口，喉结滚得急，“这词儿他提三回了。头回签《倦鸟》，说给你解约自由；二回塞你上那综艺前，说‘给你舞台自由’；这回第三回——我琢磨，卖身契上钉钉子，都是最后一锤最响，钉死了，就别想再起。”
他侧过脸，看顾明远。顾明远的侧脸被月光照着一半，颧骨底下凹进去一块浓重的阴影，鬓角那撮白毛倔强地翘着，像枯草，在风里微微颤动。
“你为啥还来？”顾明远问。声音很轻，不是怨，是真疑惑，想不通。
老周沉默了。
风好像也停了，连狗都不再叫。远处不
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