王维·《竹里馆》
独坐幽篁里，弹琴复长啸。
深林人不知，明月来相照。
——苏眠没弹琴，她把十年光阴夹进书里，藏进隔壁人家。她知道深林无人知，还是留了盏月亮给那个瞎子。
楼道里的声控灯最后亮那一次，把中年女人的脸照得像张褪黄的旧照片，眉眼模糊在光影里。顾明远侧身让开道，钥匙串叮当声擦着他羽绒服袖口过去，带起一点冰凉的风。女人没立刻开门，先拿眼角又剜他一下，目光里带着警惕和掂量，像确认这人会不会跟进去抢东西。
“找苏眠啊？”她又问一遍，声音在空旷楼道里拔高了些，仿佛在给自己壮胆。
“以前同事。”顾明远说，报了个很旧的身份，“出版社的。”
这词好像过了关，成为某种简易的通行证。
女人“噢”了一声，钥匙插进锁孔，拧了两圈，铁链子哗啦一声被摘下来。门推开条缝，她先伸头往里望：“猫，别往外窜。”
一股热烘烘的炖肉味混着廉价花露水味，浓烈而扎实地扑出来，顶得楼道里那股潮湿的霉味往后一缩。
“进来吧，箱子沉。”女人把门彻底推开，侧身让出过道。
顾明远没动。
他很少进陌生人家里，尤其陌生女人的家。门里是另一种生活：鞋柜上堆着旧报纸，挂钩挂着两条花纹模糊的围裙，一只橘猫趴沙发扶手上，尾巴尖一勾一勾。电视开着，静了音，屏幕里正播着抗日剧，底下无声地滚动着字幕。这屋子有烟灰缸，有药盒，有菜篮子，全是“过日子”的实在痕迹，和他那四合院里蒙尘的空钢琴、老宅里堆放的玉米秆子，不是一种东西。
“站门口当门神啊？”女人把一把芹菜扔进水槽，甩了甩手上的水珠，“那箱子我搁阳台了，她搬走那天特意说——‘王姐，要是有个傻站着不说话的男的来找，就给他’。”
顾明远抬脚。
鞋底在门垫上蹭了两下，蹭掉一点并不存在的灰，才走了进去。
阳台狭小，堆着几捆葱和几个空矿泉水瓶。那只纸箱真的在那儿，靠着暖气片放着，半新不旧，封口的透明胶带歪歪斜斜贴了个“十”字。透过胶带，能看见底下“人民邮电出版社”旧书单露出的几个铅字。箱子不大，比搬家用的纸箱要小，尺寸仿佛被特意挑拣过，像是只能装下有限的东西，装不下太多的伤心。
“她啥也没多说，就留了这个。”王姐靠着厨房门框，抱着胳膊看他，“苏老
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