年轻人没说话。他把笔帽扣上了。
“周师傅，”他说，“您这话我听见了，我记着。可我得跟您说一句——结论下来了，就得认。您要是不认，您这三十年在厂里的名声，就全搭进去了。”
老周看着他。
“名声。”他说。
“是。”
老周笑了一下。
他把手里的笔放下，站起来。
“那我问最后一句。”他说，“我要是签了这个字，去看大门，我还能不能进二号车间。”
年轻人愣了一下。
“传达室不管车间。”
“我知道不管。”老周说，“我就问，我能不能进。”
年轻人想了想。
“能。”他说，“没人拦您。可车间封了。”
“封了也能进。”
“……能。”
老周把笔拿起来，签了字。
他去看大门，不是因为那五百四。
是因为门口能看见。
传达室在厂门口正中。
玻璃窗对着那条主通道。
所有进出的车，所有进出的人，都得从他窗前过。
谁什么时候来，谁什么时候走，谁跟谁一起走。
他坐在那儿。
一本本子，一支笔。
全记得下来。
车间封了不封，那是别人说的。门是他看的。
第一个月，他记了四百二十六条。
第二个月，四百一十一条。
第三个月，三百八十条——人少了。
开头两年很难熬。
最难熬的不是累，是叫人。
以前他带过的徒弟，有的现在是车间主任，有的自己开厂了。他们开车进出，摇下窗，喊一声“周师傅”。
喊得都很客气。
有时候还会递根烟。
老周接，也回话。
可他每次听见那声“周师傅”，心里都像被人拿指甲刮了一下。
不是他们不尊重他。
是他们喊得太自然了。就像他天生就该坐在这间屋子里，天生就该摊开一本本子，天生就该记谁几点进来几点出去。
有一回，一个他带过的徒弟开车进来。
摇下窗喊他。
然后从车后座拿了两盒茶叶递进来。
老周说：“不要。”
“周师
…。。